Rien du tout... Tout du rien

Drôle à quel point tout peu être interprété de manière différente. Drôle? Évident plutôt, on ne s'en rend simplement pas assez compte. Les mots ont trop un sens différent pour chacun de nous. Même si cette différence est minime, au nombre de phrase que nous pouvons dire, il y a maintes occasion de comprendre autre chose que la bonne chose. Et ça, en plus, c'est si je m'exprime à 100% comme je le veux, ce qui, je crois, ne peut arriver que dans ces moments incontrôlables d'écriture automatique où notre raison n'influe pas.

Très difficile alors d'arriver à toujours être clair et à ne jamais créer de confusion...
Difficile alors d'arriver à ne jamais mentir...?

Acheter Nestle c'est encourager une des multinationale les plus dégeulasse de cette planète;

Réétiquetage de produits périmés pour les revendre au Sénégal,

Promotion du lait en poudre en Éthiopie comme étant le meilleur choix pour un bébé en santé
*4000 bébés meurent chaque jours d'empoisonnement à l'eau polluée; mélanger du lait à de l'eau périmée n'y changera rien. (En plus que c'est de la fausse publicité puisque plusieurs recherche disent que le lait maternel est de loin meilleur.

EMPÊCHER CE GÉANT DE GRANDIR ENCORE.

Pour infos, voir Jean Ziegler Nestle sur google.

Ne mens pas. Ne me raconte pas d'histoire. Déjà beaucoup trop le font déjà. Il y a des incohérences dans ce monde... et quand il en a une dont on voit le bout de la queue, on la poursuit et on se questionne pour connaître la vérité.

Comment savoir qui dit vrai au bout du compte, si modifier la réalité n'est le changement que de quelques mots? Et après ça, la parole est sensée encore valoir quelque chose...

Des fois, il y a des trucs qui ne sont pas comme on le voudrait. On les regarde changer en se demandant comment faire pour que, pour une fois, ça change comme on le veut. Mais en essayant de changer son mouvement, on empire les choses. On doit laisser l'eau couler. Vouloir dévier un fleuve ne risquerait que de le faire déborder. jene sais plus où j'en suis, ce que je cherche, ce que je veux. Tous les chemins pourraient être possible alors comment décider lequel est le bon?
Je m'ennuie...
De quoi? D'être 100% libre?
Ouais.... peut-être bien...

Les pétales fanent, où ont-elles déjà fanées depuis longtemps? Je ne sais.
La reine de glace s'éveille lentement, commençant lentement à recouvrir sa robe azure de ses châles grisâtres.
Ses cheveux d'un brun chocolaté délaissant lentement leur chaleur pour devenir blond
Ses yeux d'un vert profond tournant lentement couleur océan, s'ornant d'étoiles polaires

La déesse s'étire, lançant ses charmes à tout vent, sans vouloir de prétendant
Mais malgré tout, ils s'enivrent de son parfum, de sa froide beauté, de son touché brulant
Et subissent sans un cri ses lourdes neiges, ses glaces lancinantes, ses regards vides
Sans même lui montrer une larme ou un soupir alors qu'ils sont fous d'amour

Vers qui peut elle se tourner maintenant? Les arbres se courbent devant elle,
Les ruisseaux sont muets devant sa beauté, la neige immaculée devant sa grâce
Elle ne veut plus contaminer quiconque, elle ne veut plus que quiconque se retrouve froid
Cette glace en elle qu'elle inflige aux autres lui est la pire torture, sa plus grande tristesse

La fillette pleure, serrant sa poupée déchirée en lambeaux près de son coeur, vaste trou noir
Les vents glaciaux se répercutant dans sa trachée ensanglantée, dans ses veines et artères vides
Ses poumons continuant de les expirer sans relâche, figeant tout sur son passage
La triste symphonie du cuivre charmant alors encore les plus chauds, les plus remplis d'amour

Espoir. Ô, espoir. Toujours présent malgré la douleur, malgré les désillusions, malgré les larmes
Cavalier armé d'une épée plus forte que les plus grands froids, que les plus durs métaux
N'étant pas affecter par la mélancolique beauté d'une enfant esseulée ayant besoin de chaleur
Il tira lentement son épée et lui trancha la gorge, après avoir déposé un baisé sur son brûlant sourire

C'est drôle.. je n'ai pas l'impression d'être très lucide. Comme si je voyais à travers des verres opaques. Comme si je voyais les formes de l'autre côté, que mon cerveau pressentait qu'elles ne sont pas amicales... mais sans réellement m'alerter puisque ce n'est qu'une ombre floue et imprécise. Je me sens sur un trois-mats, mais j'ai l'impression que mon cerveau perçoit par millième de secondes qu'au fond, je fabule, et que je me trouve sur une chaloupe qui prend lentement la mer. Au même titre que... je vais bien.. mais par moment je sens une ombre sur moi, mais je ne la saisie pas... je ne comprends pas exactement par quoi elle est mue. Je sens le frôlement de la lame sur mon cou, sans voir mon attaquant ni l'arme en question.

Je sais seulement que ça va surgir..

immortalité désuète, gaspillage de la douce liqueur circulant dans nos fils électriques. Le courant n'est pas infini; la douleur peut-elle l'être? Les spasmes primordiaux de la vie s'affaissent dans un tourbillon de stupidités humaines. Et les alarmes du jour pressent nos pas, les menaçant de milliers d'aiguilles perçantes. Et, à bouts de souffle, nous courrons sans cesse après l'éphémère des pâles sourires et des rires rauques, usés par les blessure de la guerre éternelle. Et rêveurs des situations les plus atroces pour en voir la lumière y naître, la réalité devient d'une âcreté extrême, pourrissant dans nos bouches, ne devenant que cendres. Celles-ci étant crachées à bout de souffle loin de notre conscience fabuleuse pour qu'elle oublie cette poussière, oubliant par le fait même ce qui la garde en vie.

Schizophrène envenimé courant sur l'horloge obsolète qui fait hurler à la lune des requiems aux fleurs mortes et aux arbres agonisants. Et le dysfonctionnel se meure de rire à la vue de tous les fantômes roses qui vagabondent avec but autour de sa sphère chimique faite de volutes de fragments de spectres désabusés. Et la pluie de poudre d'or qui se cache au fond de ses prunelles mortes tente de teindre son iris d'une multitude de rayons du dernier soleil couchant. Pour l'aliéné, par contre, ce soleil n'est fait que de glace et son dernier sommeil est celui de la mort de sa propre folie qui s'étrangle à l'aide des cordes des violons suicidés.

Porte spatio-temporelle créée entre le monde et l'enfant
L'isolant dans une chambre aux murs peints de peur
Où les énormes monstres cachés sous le lit protecteur
Semble plus gros que tout ce qui est possiblement surmontable

L'enfant reste couché sous ses épaisses couvertures
Et ses mondes imaginaires féeriques créés en rêves
Se détruisent, laissant la place aux cauchemars
Qui s'incrustent dans son esprit, le terrorisant

Ainsi, sa peur croît sans cesse et, totalement seul,
Il tente de se rassurer malgré la pénombre, et se dit
Que tout, tout finira par se terminer et qu'il pourra
Retourner jouer dehors, sans soucis, sans ombre

Mais, au lieu de se lever et d'affronter les créatures
Il reste tapi derrière sa forteresse de tissus cousus
D'où il se crée une distance entre lui et le monde
L'isolant loin de tous avec sa pensée comme seule amie

Pensant sans cesse plus, réfléchissant à tout et rien
L'enfant se met à vieillir rapidement, et son corps
S'atrophie, tressautant de dégoût à tout contact humain :
Ils n'ont pas su le sauver des prises des mangeurs de rêve.